М.Сиперу
В далёких северных широтах
Живёт себе, не застит свет,
Исправно ходит на работу
Далёкий северный поэт.
Не кочегар он и не плотник.
Не плотник и не кочегар.
Простой ответственный работник,
Каких в избытке на гектар.
А что поэт он - то от бога,
Судить, читатель, не спеши!
Поэзия - не гоголь-моголь,
Скорее - пища для души.
Растёт кибуц и хорошеет,
А с ним поэт день ото дня,
Его натруженная шея,
А также прочая фигня.
Как про такое не напишешь,
Не скажешь, чёрт меня возьми!
Талантом, что отпущен свыше,
Он щедро делится с людьми.
Идёт по жизни без зазнайства,
За труд не требуя наград,
В развитье сельского хозяйства
Внося неоценимый вклад.
Не поминает Бога всуе,
Шабат по-своему(!) блюдёт.
А что за "Мерец" голосует,
Так это, в сущности, не в счёт.
Но, встретив "чудное мгновенье"
(Как говорил другой поэт),
Он двести грамм для вдохновенья
"Перцовой" хлопнет - и привет!
Потом раскинется в постели,
Как пьяный пахарь на меже:
Здоровый дух в здоровом теле,
А рядом - муза неглиже.
И эта призрачная нимфа
Его навек приворожит...
Не спит поэт, тачает рифмы
И хрен с ним - пусть себе не спит!
| 
Новости
Чаты
88:88 
