Архив

Письмо гуляет месяц, и столько же - ответ,
Как будто пишет Магадан Одессе.
Становится давнишним сегодняшний привет,
И новости теряют сильно в весе.
Твои читаю письма и вместе с вами пью,
И вроде ничего и не случилось.      
Пускаю тихо корни в неведомом краю,      
Но есть тот переулок, где я вырос.      
               
Припев:
А над переулочком ветер гонит пыль,      
А над переулочком солнце смотрит вниз,      
Вдоль по переулочку мчит автомобиль      
И выходят голуби драться на карниз.      
               
Как хорошо быть умным, поступки совершать,      
Учиться на ошибках идиотов,      
И здороветь душою, свою лелея стать,      
И не бояться резких поворотов.      
Неспешным листопадом припудрены пути,      
И море импозантно развалилось,      
Я привыкаю общей дорогою идти,      
Но есть тот переулок, где я вырос.      

Припев.

Как говорилось в пьесе: "Слова, слова, слова...",      
Слова - не разговором, а судьбою.      
От слов высоких быстро хмелеет голова,      
Но от письма быстрей хмелею вдвое.      
Что взвешивать напрасно - уехать или жить      
В краю, где тихо пелось, громко вылось?      
Но под почтовой маркой дорога мне лежит      
В тот переулок, где когда-то вырос.      
               
Припев.