Архив

Когда поёт нам черный кот по кличке Март,
тогда немотствуют святые серафимы,
похмелье плещется в висках,
          Отчизна тлеет сладким дымом,
и всё напрасно, и никто не виноват.

Я выхожу в сырое утро, в мелкий дождь.
Прощай, Годива, не тужи одна в постели!
Для этих мелочных обид
          мы просто оба повзрослели,
а если чуть и постарели - ну, так что ж?

Пока поёт нам черный кот по кличке Март,
а небеса грохочут кровельным железом,
я, возжелав и возжалев,
          шагаю прочь смурной и трезвый,
и зонт в руке моей - как скипетр иль штандарт.

Проходит будущее песенке вослед,
и пуще прошлого оно необратимо:
уже, увы, не назову
          тебя, любимая, любимой,
по той причине, что любви на свете нет,

а есть лишь дождь да песнь кота по кличке Март.