Архив

Послушай, брат мой, повелитель настроенья,
Неужто вправду не приводит в изумленье
Возможноcть в мире, обозначенном словами,
Не раствориться, а начать в случайной гамме:
Ещё весна, как будто их уже немало,
Строка весьма определённого накала.
И этот город, так непрочен и придуман,
Что нам с тобою остаётся только дунуть.
Я здесь живу - не год, не два, а четверть века,
Вдоль тротуаров вырисовывая вектор
Наклонных улиц, запирающих в парадных
Весь мир шагов удобных, взглядов аккуратных.
Гляжу наверх, года безвольные оплакав.
Не кончен век, пока не видел сна Иаков,
И пробивает песней собственную кровлю
Его преемник с тем же именем и кровью.
Послушай, брат мой,повзрослевший так заметно,
Не привыкай, что наше слово безответно,
Что нас не будут вспоминать, как день вчерашний, –
Нам стало не с кем воевать - вот это страшно.
И бедной юности девиз, взят кем-то прытким,
На чуждом знамени провис в линялых нитках.
Мы не прочтём, мы не годимся для примера,
Но есть наш дом, а значит, тайна нашей веры.
И эта тайна не даёт тому покоя,
Кто прикоснётся к ней случайною рукою
И пожелает в безразличьи разговорном
Присвоить то, что нам даётся кровью горла.
Послушай, брат мой, победивший жизнь двойную,
Ведь мы с тобой ещё, конечно, повоюем,
Пока свобода в нас отпразднует минуты
Из горькой жизни, предназначенной кому-то:
Ещё весна, как будто их уже немало,
Строка весьма определённого накала,
И этот город, так непрочен и придуман,
Что нам с тобою остаётся только дунуть…