Архив

Неравномерны и степенны,
Как дирижёрской палочки ход,
В нас проникают постепенно
Слова, сотканные из нот.

Не постигая значения фраз,
Но околдован магией ритма,
Вчитываюсь я в весь этот джаз,
Дождём на оконном стекле написанный слитно.

Здесь, между нотного стана строк,
Запертых прочно ключом скрипичным,
Буквами насинкопированный ток
Бьёт в нас мелодией заграничной.

В продрогшей Варшаве, разлукой гоним,
Усевшись на подоконник высотной гостин-
ницы, вдруг ощущаю, как неделимы
Стих этот, пауза наша и свинг…