Архив

Cудьба, словно очерк,
Легла между строк,
Где гаерский почерк,
Но фраерский слог,
И в вечной тревоге
О завтрашнем дне
Я думал о Боге,
А он - обо мне.

Я понял об этом,
Довольный весьма,
Сойдя с парапета,
А также - с ума.
И в долгой дороге,
С сумой на спине,
Я думал о Боге,
Как он - обо мне.

Бесясь от бессилья
В мольбах из похвал,
Так много просил я...
Он мало давал.
Озябшие ноги,
Душа, как в огне.
Забыл я о Боге,
А он - обо мне.

И лишь на пороге
У райских ворот
Я вспомню о Боге
И двинусь вперёд.
И там, на свиданьи,
Что ждал так давно,
Пойму с опозданьем,
Что мы с Ним - одно...