Архив

А дни любви – обыденные дни,
Обыденны минуты вдохновений –
Из тех же самых состоят мгновений,
Из той же ткани сотканы они,

Бесстрастны времена больших утрат,
Которые грозятся быть зловещи, –
Но в комнатах стоят всё те же вещи
И близкие негромко говорят.

К молчанию приравнивая крик,

Приравнивая к таинству прозренье,

Не ведает, не знает удивленья –
Внутри, в средине, пуст – застывший миг.

И, видно, быт – сродни небытию,
И в мякоти секунд мертвы приметы
И где хранят привычки и предметы
Невозмутимость вещую свою.

На этом неподвижном рубеже
Предчувствий – голоса слабей и глуше,
И верится, любовь согреет душу, –
А между тем – не холодно душе.

На этой грани нет прочнее уз,
Чем повседневья властная истома,
И чудится, печаль ещё бездонна,
– А на губах – её негорький вкус,

И – ни причин, ни сил на волшебство –

Лишь «до» и после»,
          только «впредь» и «прежде»
Наивная восторженность надежды
И памяти бессильной хвастовство...