Архив

Вода ушла, источник опустел.
Устала зеленеть и трепетать листва.
Так умолкает совлеченье тел
И сердце выжигает боль предательства.

А в муках жажды умирает стриж,
Поверивший в ручья неиссякаямость...

Она – ему ты все остришь!..
А он острит – сквозь боль и неприкаянность.

А он поет, но сорванную трель
Сметает какофония площадная.
Зима прошла. И вот уже апрель,
А там и лето – лютое, нещадное.

Ах, милый стриж, подняться б на крыло;
Один глоток – и мир в лазурь окрасится...
Но нет воды – тебе не повезло,
Но я-то! Я!..
Хотя какая разница...

31.03.93 Иерусалим