Архив

Не меня ли ты, Господи, ищешь?
Будет день, говоришь, будет пища?
Будет ночь, говорю, будет сон.
Говоришь, не беда, что я нищий?
Будет сто, говоришь, будет тыща?
Будет все, говорю, будет все.

Будут скачки под грохот оваций
Трех и более мраморных граций
И свиданья в тени тополей...
А пока я срастаюсь с матрацем,
Ни на миг не желая расстаться
С обветшалой опорой своей.

Опускаюсь все выше и выше
В темноту, где, кружа и колышась,
Из-под ног ускользает тропа,
Где сознание прячется в нише...
Голос твой все слабее, все тише,
Тише... тише... чуть слышен... пропал.