Архив

Умолк оркестр, иссякла роль,
Стрела упала, меч не ранит.
Уже давно почил Король,
А свита всё его играет:

Лакеев вышколенных ряд,
Роскошны дамы в кринолинах,
И кавалеры – все подряд
В подобострастии едины.

Он – символ, сила, он – пароль.
Он – всё, от ада и до рая.
И ничего, что мёртв король, –
Они и так его сыграют.

Кто этих гаеров исторг,
Кто внемлет их речей бренчанью,
Но вновь: неистовый восторг –
Ответ могильному молчанью.

У них сегодня карнавал,
В сверканье праздной круговерти
Смеются маски. Их оскал –
Знаменье недалёкой смерти.

И взглядов нет в провалах глаз,
И всё бесшумнее круженье...
О, как затянут этот фарс,
Но кажется: вот-вот – крушенье.

Эй вы, уйдите в тень кулис:
Не королей, пусты престолы...
Свет гаснет и не видно лиц...
Мелькнул мотивчик баркаролы.

Смешок над ухом – Жан-Поль Сартр...
Тараня мрак, снуют гримёры.
Ужели это – не театр?
А те, на сцене – не актеры?!

Что там, снаружи – ночь иль день?
Скажите что там за стеною?..
И тихо занавеса тень
Взметнулась за моей спиною.

И я подхватываю роль:
Очнитесь, олухи, не спите.
Я венценосец, я король!
Ну что ж продолжим: слово свите!

7.08.93 Тель-Авив