Архив

Ангел Смерти шёл по столице,
Через подземку, по переходам.
Занавески — пьяные лица,
Где-то под лицами жуткие морды.
Ангел Смерти встал в переходе,
Где заправляла старая Верка.
Верка глянула — свой парень вроде,
Нищий как нищий, московская мерка.

Верка вскинулась, словно торпеда,
И — в ультразвуке, в редкостном тоне:
«Эй ты, с палкой, косишь под деда!
Здесь моя территория, понял!
Ишь, повадились хапать чужое
До столицы, сучьи калеки...»
Ангел лишь вздохнул беспокойно
И прикрыл желтоватые веки.

«Слушай, старый, — послышалось рядом, —
На помойке, что, нету бутылок?»
Ангел обернулся, но взглядом
Смог окинуть лишь бритый затылок.
«Что глазеешь? — продолжал голос
И добавил менее грозно:
Если ты торговать, с тебя "Колос".
Ящика три, пока Пётр серьёзный».

Ангел Смерти лишь улыбнулся,
В этот миг постовой, наблюдавший
Всё у стенки, вдруг встрепенулся
И решил показать, кто здесь старший.
«Гражданин, попрошу документы!
Всё, что есть, вынимай без утайки, —
И прибавил индифферентно:
Старший лейтенант Дорогайкин.
Справку из диспансера, живо —
Чтоб ты там побывал, непохоже.
Кто из родственников ещё живы?
И бумажку, что вымылся, тоже!»

Ангел засмеялся сильнее —
И пропала подземка, померкнув,
И Москва растворилась, а с нею
Дорогайкин, Пётр и Верка.
И пропал, не сказав даже слова,
Тот старик в странной одежде;
И тотчас появилось всё снова,
Но уже не такое, как прежде.

11.04.96, Печатники