Вайханский Борис

Мой папа играет на скрипке.
За окнами – тридцать седьмой.
Фотограф не просит улыбки.
Он просит: "Замри, дорогой!"

Крыло у смычка невесомо.
Софит разделил свет и тьму.
"Старайся, пожалуйста, Сёма!" –
Советует мама ему.

Мой папа старается очень.
Во взгляде отчаянья нет.
Ещё нет "хрустальной" той ночи.
Ещё до войны – столько лет.

Он смотрит с надеждой и грустью
В распахнутой линзы глазок.
Он скрипку свою не опустит.
Он любит её голосок.

Играй же! Тревожь наши души!
Взмахни своей тонкой рукой!
Не надо фотографа слушать
Команды: "Замри, дорогой!"