Самойлович Владимир

В десяти верстах от солёной кромки
Раскалённый полдень. Конец июля.
Очевидно, мухи зелёной кроме,
Ничего не движется. Не к тому ли
Минимальный уровень энтропии
Бережём старательно и ревниво?
Бытие в Леванте неторопливо,
Правда, жизнь проносится до-ре-мимо.

В десяти минутах от мутной влаги,
Если по прямой и не слишком людно,
Хлопоча о разном, как будто главном,
Проживает серая мышка будня.
Суетно и сытно, неловко даже
Знать о том, что в горние улетело.
Узкая полоска вверху пейзажа
Всё манит магнитом и дух, и тело.

В десяти кордонах от сих на полночь,
Где коза везла почему-то криво,
Было в дар тому, кто постиг запомнить,
Совершенно летнее чудо Крыма.
И к чему слова? А слова к тому, что
В море – суть гриба: прорасти, опутать,
Чемодан- вокзал- перевал- Алушта…
Что же не судьба – в десяти минутах?...