Волков Михаил

«Что нужно Лондону, то рано для Москвы», -
твержу я, в спешке чемоданы собирая.
Еще сегодня отворятся двери рая,
точнее, «Боинга». Там будете и Вы
слегка присутствовать - пусть нематериально,
пусть в виде облака, снаружи, за окном.
Хотя бы в мыслях. В звуках. В немоте. Реально
Вас не бывает в этом мире. Вы - в ином...
Нет, лучше поездом поеду. Из Парижа.
Так будет зрелищней, комфортнее и ниже.
И, пролетая под Ла-Маншем, невзначай
велю подать себе в купе английский чай.

В покрытом пятнами от вин и дивных яств,
но все же фраке от парижского портного,
меж Казановой я мечусь и босса-новой,
для археологов копя культурный пласт.
Копанье в нем сопряжено с известным риском
извлечь не то, чему дано обогатить
все человечество. Я не силен в английском,
хотя могу Шекспира в подлиннике чтить.
Зато я знаю, как отчаянно и страшно
Биг-Бен, очнувшись на запястье Спасской башни,
ударит в колокол, расколет тишину
столиц обеих, уместившихся в одну.